javier mascaro (escritor)

Hay un gran número de personas que emigra hacia el cemento. Por suerte todavía hay muchas casas donde se abre la puerta hacia el exterior y hay tierra hasta la casa de enfrente.  

Vamos a tomar un ejemplo: Tu pera. O mejor dicho tu mentón, para no confundir con el fruto. Yo amo tu mentón y lo reconozco por sobre todos los mentones de todas las personas que tienen mentón. Lo mismo pasa con tu ombligo y tu labio de arriba. Cualquier pedacito de vos es imprescindible, bello y significativo. Cuando veo a tu mamá es imposible no apreciarla, porque te amo y ella te dio vida. Hay un enamoramiento biológico inevitable. El mismo patrón se repite con tu perro y con el termo naranja de tu casa.

21 noviembre 2011 Javier Mascaro: contador de poemas El Guacho Martín Fierro, totalmente fuera de lugar, se anima, sin ninguna autoridad, a esgrimir impunemente esta suerte de crítica literaria sobre la obra del poeta Javier Mascaro. -------------------------------------------------------------------------- Entre Galeano y Dolina, Fontanarrosa y Leo Masliah, hay que situar al poeta Javier Mascaro, cuya escritura propone a la poesía otro lugar en el ámbito social, cultural y literario. Desde el humor y con sencillez, pero con pluma clara y resuelta, Mascaro nos lleva de paseo por barrios donde la costumbre y lo familiar son la norma. En esas líneas, entre novios, abuelas, colectiveros y bicicletas, reside la poesía de Mascaro. Esta poesía, que no se acomoda en ningún canon establecido y fluye despojada de intelectualismos, nos habla, ante todo, de la libertad; la libertad como un lugar perdurable que podemos construir en nosotros individualmente, pero siempre compartida y en co...

Me gusta una poesía que nadie quiere escribir porque tiene la palabra ajenjo. Me gusta una mujer que me crucé hace dos lunes en una esquina,  que iba con la bolsita del pan y  la boca llena, producto de haberse tentado con una flautita. Me gusta una ventana sin cortina, en una casa de ituzaingó y una nena jugando a través. Me gusta un perro que ya me conoce y me sigue ladrando cuando paso, aunque ya me tutea. Me gusta un nene corriendo en un campo sin autos. Me gusta antes de tocar el botón, mirar el inodoro y desconfiar de que todo eso me haya salido de adentro. Me gusta un hermoso día de lluvia y cielo color negro. Me gusta un hermoso color negro en la piel de una persona. Me gusta un tero caminando por Merlo Norte. Me gustan los crayones jovi. Especialmente el verde oscuro. Me gustan las abuelas de plaza de mayo. Me gustan las plazas. Me gusta mayo. Me gustan las abuelas. Las abuelas que tejen un pulóver para un nene que corre por el campo. ...

En la mitad izquierda de una semana celeste con la caca de un perro que nunca conocí en la alpargata blanca te invité a volar en un avión de papel hasta Cañuelas,  todo x ruta 3. Un avión de papel que hice con una hoja de matemáticas cuadriculada. Que me quedó medio mocho Y tuvimos que arreglarlo en la mitad del viaje y supiste que los papás y los aviones de papel no somos perfectos. Lo  arreglamos levantándole las alitas para arriba, para que vuele mejor. Después paramos  en un campo de maíz para hacer pochoclos. Y jugamos toda la tarde a saltar y a tirarnos en el suelo para hacernos las cosquillas.

En la esquina te disparan con bocinas Te disparan con carteles enormes Con cámaras de seguridad Con caños de escape que largan ruido y humo Con vecinos que se meten rápido atrás de la rejas. Pero están trabajando por mi salud, por mi seguridad, Por un Merlo mejor. Y yo no quiero que trabajen por mí, ni para mí. Yo quiero hacer dos cuadras de más para pasar por la casa de unos viejitos que sacan las banquetas a la puerta y te saludan cuando pasas. Pero sólo si vas caminando o en bici. Algún día me voy a quedar a conversar.